viernes, 8 de febrero de 2019

De Mario Romero

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Mario Romero (Las Cejas, provincia de Tucumán, Argentina, 15 de febrero de 1943 -Tucumán, 28 de junio de 1998) fue un poeta, dramaturgo y traductor argentino.
Desde 1980 hasta poco antes de su muerte vivió en Estocolmo, Suecia, donde había arribado como refugiado político. Ha sido traducido al inglés, francés, finlandés, italiano, portugués y sueco.

Discurso del ahorcado en el árbol del fondo

Lo que me molesta es lo de siempre,
el ruido del agua borboteando en su olla de hierro,
y hervir choclos todo el día,
como si fuese lo único que se puede hacer,
y zapallos y batatas.

Aunque los pájaros no picoteen los ojos de los ahorcados,
ella me descubrirá entre las ramas antes del mediodía
y cortará la soga con el mismo cuchillo con que corta los zapallos.


Galpón tiznado

En un galpón tiznado por el fuego
el niño de mameluco pone su mano al final de un rayo de sol
que entra por un agujero hecho con clavos
y mientras más avanza la mano, más se llena de sol como agua,
hasta subirse en una silla, asiento de cuero, puesta a propósito.

Y afuera hay una calle donde la gente habla,
pero él no ve nada porque el sol le da en todo el ojo.


jueves, 7 de febrero de 2019

Poemas de Enrique A. Juárez; inéditos

1

 Desliz
apenas
el sentimiento 
se abre
trastorna lo inequívoco
desamarra el tiempo
y sus conjuros
se abre  
desde su semilla
te recuerda
con fragilidad indeleble
asume en lo instantáneo
el brillo de tus ojos negros
sus demoras
de dulces pétalos
que caían entre nosotros
invisibles para vos
mientras decías
en donaire de veinte años
quizás o por qué no
si el amor ronda 
nos envuelva
mientras durara la certeza 
de ese café
el puro espíritu
quería quedarse 
en el otro
apenas para siempre
como una proa
inextinguible
hasta el fin del mundo
y quedar
inescrutable en
ínfimo 
y poderoso
acontecer. 
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2
 quizá sea cierto
que el vuelo de la mariposa
recrea el soplo de la vida
en sus alas pasajeras
quizás ese es el aire que Dios
nos insufló con su propio aire
y la vida nació inasible y rotunda
y que por eso la mirada
sólo amanece en su propio horizonte
en tus ojos quiero decir
en temblor diáfano e ínfimo
tan cierto como tu risa
dilapidando espacios nuevos
sobre lo inmutable que al final
sería tu partida sin sonrisas
sin que pudieras vernos
abrir los ojos
contagiarnos vuelos
darnos serenatas de cascabeles
como quien siembra al voleo
lanzando los brazos y abarcando el cielo
quizá todo esto aún es cierto
pero está apagado y hoy no podés cumplir años
sino en la presencia de tu ausencia
en el dolor de la falta de todo
lo que dije y quizás
haya que agradecer que todo aquello
sucedió una vez
y celebrar tu presencia
que está conmigo.
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3
(Para Ana María Escándar, que supo morir bella)
 bailábamos en un lugar
de mármoles que caían
como sedas en giros lentos
la gracia de miradas brillando
como guijarros en el agua
entre piedras de las que brotaba
agua primigenia.

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4
estaba la luna llena
la plaza
el banco
la luz de la luna
morando en tus ojos
y en los míos
al mirar en los tuyos
las brasas de la noche.
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5
 hay una luz enamorada.
que horada vertical su propio eje
y no se sacia
con el último color del alma
cae y se levanta
se pone en vilo
va volando en cielo roto
nave del viento
en la noche amarra
no importa si habrá o no habrá alba
su luz en germen
es el todo que se junta con la nada. 
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6
 Acaso entonces el tiempo pasaba por allí
y lucía dorado donde estábamos
como si una cuerda del cielo despertara
desde afuera hacia adentro el alma
y de a poco resultara natural tanto amor
fundiendo los cuerpos entrelazados
mientras por su abajo pasaba un río
que los convertía en navegantes sin destino
sin una estrella parpadeando para guía
porque no hacía falta cuando todo era ya mismo
y su secreto porfiaba en cada instante
en quedarse hasta ahora cuando la vida
desde aquí sonríe y desde allá asoma nuevamente
en resplandor.
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7
 por la calle
la lluvia te mojaba el pelo
y vos reías sólo para mí
no podíamos saber
que la calle
haciéndose inmensa
pondría en la lluvia
alguna lágrima
que el corazón 
volvería en cáliz
para celebrarte
en la luz de tu mirada
que sueña mis sueños
de nuevo y siempre
en esa calle
de lluvia luminosa
y alguna lágrima leve
que talla el aire
ahí donde ahora
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8
Una mujer danza.
Otra tiene ojos sin pupilas
Otra está contenta, me abraza y sigue.
Otra sólo está.

La mujer que danza
me envuelve en el giro de su aire
en volutas de gracia
como un espiral que sube
al cielo de mi sangre
y allí canta y se va.

La mujer que tiene ojos sin pupilas
mira desde la eternidad
pero me ve y me trata
con dulzura.
me escucha sabiamente
pero no es mi madre
es una mujer honda y sensual
sabia de amores
su dulce espera es
el momento que viene
ya ha visto todo
pero espera
y sus ojos sin pupilas
son el mar.

La mujer que me abraza
se enternece y se va
está alegre y sigue su camino
ya ha dejado en el abrazo
todo.

La mujer que sólo está
es sutil en su presencia
parece dibujada en el aire
pero está.

Estas cuatro mujeres anoche
vinieron a mi sueño
a decir que no me olvidaron
ahora que cumplo 73 años
y la vida de a poco
es cada vez más mía
porque va quedando en mí
y todo lo demás pasa
y se va.
--------------------------------------------------------------------------------------------------
9
Acaso entonces el tiempo pasaba por allí
y lucía dorado donde estábamos
como si una cuerda del cielo despertara
desde afuera hacia adentro el alma
y de a poco resultara natural tanto amor
fundiendo los cuerpos entrelazados
mientras por su abajo pasaba un río
que los convertía en navegantes sin destino
sin una estrella parpadeando para guía
porque no hacía falta cuando todo era ya mismo
y su secreto porfiaba en cada instante
en quedarse hasta ahora cuando la vida
desde aquí sonríe y desde allá asoma nuevamente
en resplandor.
-----------------------------------------------------------------------------------------------------
10
tu amor era
caricia en cierne
como ahora
el soplo de mi vida
entibiando tu memoria.-
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viernes, 30 de marzo de 2018

Al naranjo callejero [de Carlos Alvarado-Larroucau]


Al naranjo callejero

Te he visto
 con celestes jazmines en las solapas
coqueteando
con nardos, glicinas y ceibos
tirándole besos a las gardenias
supervisando desde lo alto los llanos jardines.
Danzando suave un adagio acidulado.
Un primo tuyo ha muerto de pie
 con todas sus frutas puestas…
y sigues tarareando junto al viento
la agridulce tonada de la vida.
¿Soy acaso el único elegido
que mes a mes contempla tus milagros?
Cuando la lluvia te besa el follaje
y exhalas secretos de enamorados.
Cuando refrescas las tardes
de los estíos alocados.
Cuando templan las manos ateridas
tus redondas piras de fragua.
Cuando se esparce el ácido irisado
en los charcos de las veredas.
Cuando provocas a los changos
proyectil y pelota y juegos desbocados.
Alegrarte translúcido en los calderos del dulce.
Te he visto en las pequeñas y altas horas
en la sinfonía coral de pájaros y azahares
¡Te he visto…
y tengo tantas cosas que contarte!
©Carlos Alvarado-Larroucau, 2018.



miércoles, 28 de septiembre de 2016

Las Estocadas del Tiempo, de Amira Juri, Presentación, 24/10/2016



LAS ESTOCADAS DEL TIEMPO
Poemas
de Amira JURI.

Presentación y lecturas

Lunes 24 de Octubre de 2016; 18 hs.
Alianza Francesa de Buenos Aires
Centro Fortabat, Palermo
Billinghurst 1926
Tel.: 4822 5084



La escritora leerá poemas de su última publicación, presentada por: Felipe HERRERO, poeta y editor y Carlos ALVARADO-LARROUCAU, poeta, crítico literario.


Amira JURI: tucumana, de familia libanesa.

Licenciada y Máster en Filosofía (Universidad de Granada/Universidad de Tucumán). Docente e investigadora de la Universidad Nacional de Tucumán (UNT). Especialista en Estética y Filosofía del Arte. Autora de diversas publicaciones académicas y de poesía entre las que destacan : Al-Andalus (2001); Árbol de viajes (2008); El Tiempo y las cosas (2009); Los Cuerpos del lenguaje (2014).

jueves, 12 de noviembre de 2015

Poesía tucumana al teatro, Leonor García Hernando. Febrero 2016

Durante el mes de Febrero de 2016 estrenará un espectáculo teatral basado en las poesías de la artista tucumana, Leonor García HERNANDO.

ABSORTA Y DESNUDA

Teatro y Poesía

Dramaturgia Leonor Manso e Ingrid Pelicori - Basado en poesías de Leonor García Hernando



Con
LEONOR MANSO; INGRID PELICORI; MURIEL SANTA ANA; CLAUDIA TOMAS Y WALTER QUIROZ

Música en vivo. Guitarrista: MIGUEL DE OLASO
Producción: PABLO SILVA

Dirección: MARIANO DOSSENA


Contacto Silva Producciones  / 155 738 1067  -  info@silva.com.ar


Sala Tuñon, domingos febrero 1730 hs / estreno Dom 21/2


ABSORTA Y DESNUDA

Este espectáculo aborda la poesía de una inmensa y quizás no suficientemente valorada poeta argentina: Leonor García Hernando  (San Miguel de Tucumán 1955- Buenos Aires 2001)
 
Leonor García Hernando
Este grupo de actores recorre su maravillosa poesía: “Leonor García Hernando - como dijera Freidemberg-: empieza a mirar, a reinventar cálida y minuciosamente lo que vivió. Todo viene ahora como un golpe de irrealidad, de magia, de paraíso perdido: como una presencia más auténtica, como para fundar una poesía, un mito”.



Si alguien me llamara desde una ventana oscura          
una voz que empujase mi nombre en la noche
mi nombre es de reina dos veces construida y dos veces exiliada;
fue hecho para el amor cortés, para las sofocaciones.
yo seré más buena
seré un cachorro que alza sus lúcidos ojos a la promesa de una voz.
Tendré el encanto de los que perdieron siempre
LGH
  

Leonor García Hernando (1955-2001)

Integró el Taller Literario Mario Jorge De Lelis, el Grupo Literario Las Cuarenta y en la Revista Literaria Mascaró tuvo a su cargo las páginas de crítica y publicación de la Sección Poesía en la revista. Publicó los libros de poemas Mudanzas, Negras ropas de mujer, La enagua cuelga del clavo en la pared, Tangos del orfelinato/Tangos del asesinato y El cansancio de los materiales. Su obra está inscripta en los hallazgos más viscerales de la historia de nuestra poesía. La oralidad, los cambios de ritmo y la construcción de las imágenes avasallantes dejaron huella en las nuevas generaciones que buscan en su palabra el latido de la Argentina que fue.


-Y que pensás sobre el conocimiento...

-¿Qué es lo que advierte una hormiga a la cual pisó un tractor? ¿Qué advierte la hormiga de ese fenómeno? ¿Qué reconoce del tractor? Creo que mucha gente vive así. En todo caso, el tractor la aplasta, pero no vive nada del hecho dramático de ver venirse al tractor encima, de advertir que su velocidad no alcanza para salir del espacio por donde el tractor pasará. Entonces hay como un contento, porque no lo advierten.

-El equilibrio está dado por grados de conocimientos. Nunca la felicidad del que comprendió algo, del que advirtió algo, será igual a la del que no sabe, a la del que ni siquiera sospecha. Parece ser que en “el libro de los libros” –La Biblia–, si hay algo castigado, es el conocimiento. Cuando Dios hecha al hombre del paraíso, lo hecha por haber probado el fruto del árbol del conocimiento. Se puede observar la historia también como un castigo sobre el conocimiento. Es una lectura posible de la historia. El conocimiento es siempre una desobediencia.

Fragmento del reportaje a LGH por Mauro Pereira de la revista “Perro negro” ( Agosto 2000).




Leonor García Hernando, Poeta Tucumana

Leonor García Hernando nació en Tucumán, en 1955. Formó parte del taller literario de "Mario Jorge de Lellis" y del consejo de redacción de la revista Mascaró.

Publicó los libros de poesía "Mudanzas" (1974), "Negras ropas de mujer" (1987), "La enagua cuelga de un clavo en la pared" (1994), "Tangos del orfelinato/Tangos del asesinato" (1999) y "El cansancio de los materiales" en el 2001, del que llegó a ver los primeros ejemplares dos semanas antes de morir, el 30 de marzo del 2001.



la taza debe parecer excesivamente
blanca en contraste con la boca pintada -No deberíamos
acercarnos a objetos tan nítidos
                               envuelta la garganta por un extenso
pañuelo de gasa, todo rostro es más plácido y se esfuma
como una lancha en esa agua extrema donde el cielo deja
de fluir

                            no deberíamos acercarnos a objetos tan
nítidos
una taza            un sobre en el que la lengua impone un
poder; las uñas esmaltadas de rojo y tres desnudas
cebollas en el mármol

                            no deberíamos acercarnos a esa brus-
quedad del objeto que satura como un golpe
                           no deberíamos ser honestos en el terror.
Mejor palidecer como esa línea de álamos en la tormenta,
Mejor estar callada mientras la fiebre una las sienes con
grasa de ciervo
mejor esperar a que las hojas del nogal apacigüen el sende-
ro de piedras  rojas. Parques con una pálida herida de
mármol pierden su agua rara, lastimosa         hundimientos
en la frondosa oscuridad.

no deberíamos acercarnos a objetos tan
nítidos.
Zonas que no conocen piedad.

Mejor blog de Poesía 2008

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Premio 34ª Feria del Libro, 2008

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